Animação linda sobre uma partida. Pra ler e assistir.

                                      Don’t think twice its all right. Bob Dylan. Pra ler e ouvir.

Vou começar hoje a história de alguém que saiu de casa, dividida em três encontros e três posts.

Primeiro encontro: sobre o caixeiro viajante e o ar inocente.

Chico nasceu em uma casa de madeira, à beira de um lago que não era famoso, em algum vilarejo sem fama alguma, portanto, nunca passava ninguém por perto de sua casa. Demorou alguns anos para Chico perceber que sua visão de mundo era um pouco limitada como as margens do lago em frente à casa onde cresceu com seus pais. Foi quando seu pai trouxe da cidade um rádio velho que, em dias de sorte, captava algumas notícias, radionovelas e músicas famosas. Famosas. “Agora, o mais novo sucesso do famoso Sttar Ringo!”

Foi quando Chico conheceu a fama.

Não pessoalmente, claro. Mas virou seu fã incondicional. De repente, sua casa de madeira ficou pequena para a sua vontade de ser famoso. Ele não tinha escolha. Tinha que partir. Quando ficasse famoso e fosse finalmente alguém, voltaria para buscar os pais. Pegou sua bicicleta azul e partiu. Não levou muita coisa consigo, ele sabia que teria tudo que quisesse depois da fama. Levou apenas uma foto do lago, uma câmera velha, presente do seu pai e cinco pães com queijo de cabra.

Dobrou quinhentas esquinas, se surpreendeu com a existência de outros lagos que não o seu. À beira de um deles, parou para descansar. Por alí, em uma bicicleta vermelha enferrujada, vinha uma figura estranha, cheia de bagagens nas costas. A figura avistou Chico de longe e começou a acenar. Chico olhou para os lados e viu que era de fato com ele que a figura falava. Acenou de volta. A figura pedalou até ele e parou sua bicicleta.

–        O que faz um jovem com esse ar inocente na estrada?

–        Eu não sou inocente.

–        Eu não estava falando de você, eu estava falando do ar.

–        Ah, bom.

A figura riu-se e Chico não entendeu do que ele ria. Já não sentia por ele muita simpatia desde que sobrou a esquina.

–        Então, o que um jovem com esse ar inocente faz na estrada?

–        Eu vou pra cidade. Eu vou ser famoso. Ainda não entendi por que o ar é inocente. Se ele é inocente, quem é culpado?

Agora Chico mostrava quem era o esperto da história.

–        Ser famoso? Sério? E o que você tem pra vender? Qual é o seu talento?

Disse a figura ignorando a sua pergunta. Chico calou-se abismado. Como não havia pensado nisso?

–        E talento se vende?

–        Tudo se vende, bebê. Tudo. É disso que eu vivo. Prazer, meu nome é Grinorepe. Eu sou caixeiro viajante.

–        E o que é isso?

–        Eu vendo coisas. Eu vendo tudo. Só não posso vender a fama que você quer. Eu também compro coisas. Você vai pra cidade, não é? Tem dinheiro?

–        Não.

–        Não tem nada?

–        Eu tenho isso.

E Chico mostrou a sua foto do lago, seus pães e a câmera velha. O caixeiro viajante colocou os olhos na câmera. Ele sabia bem que o mercado anda com tendências retrô.

– Eu compro essa sua câmera e você leva algum dinheiro pra cidade ganhar a sua fama. Topa?

Sem muita opção, agora que sabia que precisava de dinheiro, Chico vendeu o presente do seu pai.

–        Adeus, menino com ar inocente. Você tem muita estrada pela frente.

–        Ela vai acabar rapidinho quando eu for famoso.

–        Quando você ganhar seu sonho é que ela começa, ar inocente. A felicidade não está na estrada que leva a algum lugar. A felicidade é a própria estrada. Já diria Bob Dylan, conhece? Ele é muito famoso. E ele não tinha nenhum ar inocente.
–    Não, não conheço. Mas se você está falando do ar, ele não é meu, nem de ninguém. O ar é livre porque é vento. Ele não poderia ser do Bob Dylan. Então, claro que ele não tinha um ar inocente
–    Então o culpado é você.

E a figura se afastou balançando a sua câmera “retrô”.  Chico saiu com a impressão que o caixeiro não falava do ar quando dizia inocente. E seguiu pela sua estrada.

Clarice Freire.

Jon era apaixonado pela sua guitarra. Aonde ia levava a Vermelhinha com ele, desde moleque, quando a Vermelhinha era toda de plástico e acendia luzinhas coloridas tocando Beethoven. Foi um caso de amor desde pequenininho. Ele não resistia às suas notas distorcidas. Ela gostava mesmo de distorcer suas notas. Coisa de mulher. Ele entendia e gostava. Dizia pra ela: “um dia a gente se casa”.

Já Maria era apaixonada pelo seu Sonho. Quando era pequenininha, fazia todos rirem com sua mania de dizer que quando, crescesse, queria ser Sonhadora. Quando cresceu, se vestiu de Sonho e disse que era com Ele que ela ia passar o resto da vida. Ninguém entendia, mas ela sim. Dizia pra ele: “você é meu Dia e minha Casa”.

Todo mundo amava Ambrozina. Mas Ambrozina nunca amou ninguém. Só sentava de braços, pernas e cara cruzadas. Terminou que cruzaram tanto o seu caminho que ela entrou pra cruz vermelha. Rodou o mundo. Se casou com o trabalho e descruzou os braços pra cuidar de terceiros. E Ambrozina encontrou aí seu caso de amor, em vários casos complicados. Dizia pra eles: “eu passo o dia em tantas casas”.

Carla amava Max, Eduarda amava Eduardo.

Max amava Carla e Eduardo amava Eduarda.

Não importava muito se era desde pequenininho. Mas era daquelas coisas que começam até modestas, tímidas, mas que crescem tanto que não cabiam mais em casas separadas. Tiveram ter uma “casa comigo”? Pra caber a mobília nova. Diziam um para o outro: “casa comigo um dia?”

Estava lá todo mundo no casório. Jon tocou sua guitarra apaixonadamente enquanto a noiva entrava na Igreja e ele não se importava se estava todo mundo percebendo que seu mundo todo era a Vermelhinha. E só. Ela fazia uma marcha nupcial distorcida como ninguém.

Maria parecia sozinha alí, sorrindo radiante com os seus. Ninguém entendia que de sozinha ela não tinha nada. Mas ela entendia e gostava. Tinha levado o melhor Presente para os noivos.

Ambrozina também foi. Estava de dedos cruzados pra que tudo desse certo. O resto era livre e descruzado pra sempre, meio sem volta.

O casório não foi o mesmo, nem os convidados estavam presentes nessa ordem. Cada um é o seu. Mas em todo casório tem dos seus noivos, Jons, Marias e Ambrozinas.

E todo mundo estava casado alí. Cada qual com seus amores e em sua casa. Ou Casa.

É que um dia a gente casa.

Clarice Freire.

Isso é porque minha prima, uma das minhas primas/irmãs mais velhas desde pequenininha, noivou esse sábado e eu, a pior das manteigas derretigas e refogadas mais idiotas da Terra, fiquei vibrando de felicidade por ela. Naquelas horas que você começa a sentir velha e ninguém sabe, mas você gosta disso. E Duda, que passou dos tempos de macacão e Sonhar acordadas direito pro altar. E pra todos aqueles que também sentem que um dia acabam se casando. Não importa com quem ou com o quê. Não importa bem a sua forma de casamento. Importa o Amor que você dedica a ele. Ou a ela, no caso da guitarra de Jon. E se isso te transborda ou não.

É ou não é?

O Pó de Lua é o mais novo parceiro virtual da Casa Ronald McDonald RJ.       

A Casa Ronald McDonald-RJ acaba de ampliar seus horizontes no mundo virtual. A instituição, que hospeda crianças e adolescentes em tratamento contra o câncer no Rio, começou uma nova campanha na internet. Após ter lançado uma Fan Page no Facebook e revitalizado o Twitter, a CRM lançou uma ação junto aos principais blogueiros do país. O mote da campanha online será uma extensão do slogan tradicional: “A Casa que o amor construiu… a Internet abraçou!”. A expectativa é conquistar, cerca 1 milhão e meio de visualizações em blogs e sites desses novos parceiros.

A agência CMI, especializada em marketing digital, ficará responsável pela campanha, voluntariamente. Ela começou o trabalho fazendo uma listagem dos maiores blogs do Estado do Rio e mais influentes do Brasil. E o Pó de Lua foi um dos selecionados.

Sendo assim, aproveito a oportunidade para passar para vocês leitores, que a partir de hoje, abraço a CRM-RJ. Este espaço ganhará o selo de “Blogueiro Responsável” (alí do lado direito!) da Casa Ronald McDonald RJ e convidamos a todos para também abraçarem a Casa.

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Responsabilidade Social – Esse Blog abraçou a CRM-RJ  – Blogueiro Responsável

Esse domingo fui almoçar com a família no Paço e, como todo domingo, estava acontecendo uma feirinha de antiguidades.

Lá, olhava os objetos um a um. Coisa antiga, velha, usada, reutilizada, repassada. Um ventilador enferrujado, uns anéis extravagantes, uns chapéus anos 20, todo tipo de santo barroco, de barro e rouco.

“Se essas quinquilharias falassem”, penso eu enquanto me achego a uma barraquinha que vendia soldadinhos de chumbo e moedas velhas, de todos os tamanhos.

Uma senhora de óculos escuros e penas na cabeça (sim, penas na cabeça) para ao meu lado e segura um soldadinho. Olha para o nada e começa a falar. Como só eu estava perto para ouvir, julguei que era comigo que falava, prestei atenção.

-Eu fiz uma cirurgia, sabe.

Fala a senhora. Claro, doença é o primeiro assunto para se iniciar uma conversa com uma estranha atenta.

– Passei meses de cama por causa da garganta. Um horror. Por isso parei de colecionar soldadinhos de chumbo. Eu adoro soldadinhos de chumbo. Meu pai trazia de bolo lá pra casa, pra o meu irmão e eu roubava todos. Hoje tenho mais de cem guardados e não compro mais, desde a minha cirurgia. Meu netinho tem quatro meses agora, não vou botar na mão dele minha coleção. Mas já já passo pra ele e ele passa pros filhos e é assim, né?

-É. Adoro soldadinhos de chumbo também.

Respondo.

Chega mais um casal.

-Olha, Dalva, você lembra dessa moeda? Tenho muitas dessas em casa!

Chega um senhor de bengala.

-Moço, aonde você arrumou esse rádio? Meu pai tinha um em casa, fiquei horas olhando para ele de longe, como é lindo!

Chega uma senhora de muitos colares e saia longa. Também se dirige a mim, dessa vez sem história de doença. Viu que eu olhava uns brincos.

-Um brinco desses não cabe mais pra mim. Fica ridículo. Você precisava ver como eu era. Eu ia pra muitos bailes com uns maiores que esses, chamando atenção.

Comecei a achar que aquilo era uma feira de antiguidades para mim, que parecia olhar peças da produção de arte de um filme de época. Para outros, era um álbum de recordações. Aquelas pessoas se vestiam à carater: brilhos, metais, anéis, colares, penas na cabeça (sim, penas na cabeça. Um chapéu de pena, na verdade). E eles se divertiam perdidos em suas lembranças a cada objeto sem dono à venda.

Já foram donos de pelo menos alguma coisa igual a aquelas dalí, anos atrás. Por isso tinham tantas histórias para contar, tanta coisa pra contar, difícil é alguém parar para ouvir.

Me senti fora de época e fui embora.

“Se essas quinquilharias falassem”, eu tinha pensado. Elas tem voz, sim.

E não é que falaram comigo?

Clarice Freire.

Foto: Paço Alfândega – Recife.

O Tampa de Crush se achava o máximo. Resolvia tudo sozinho, era popular e bonitão.

Um dia, ele conheceu A Bala que Matou Kennedy. Essa já era mais discreta, sabia a hora de entrar nos lugares mas quando entrava, nunca passava despercebida, sempre causava alvoroço.

Ele achou que ela era a tampa da sua panela: tão boa quanto ele, assim tão importante. Logo na primeira saída se apaixonaram perdidamente. Mas logo também na primeira saída perceberam um problema terrível.

Tantas qualidades de ambos nunca cabiam em um só lugar. Era informação demais. Eram virtudes demais, beleza demais e o carro não comportava, nem o cinema, nem o estádio de futebol, nem sequer as ruas da cidade.

O Tampa de Crush se entristeceu ao ver que A Bala que Matou Kennedy chorava desconsolada quando terminaram. Decidiram não mais estar “em um relacionamento sério”.

O tempo passou e o Tampa de Crush nunca encontrava ninguém pra ele. Era só em seus próprios reflexos no espelho, ria-se de si mesmo em suas piadas geniais, maravilhava-se a si e mesmo com suas histórias incríveis, não havia motivo para tristeza em tê-lo assim, só para si.

Só uma: ninguém pra curtir, compartilhar, seguir ou dar aquela cutucada de vez em quando. De que servia então, assim, ser ele aquele que é?

Em um dia de sol, Tampa de Crush resolveu ir à praia, pegar uma corzinha e ali, à primeira vista, se apaixonou novamente. Era ela. Mais que o suficiente pra ele. Na verdade, perto dela, ele começava a se sentir um ninguém, pequeno, minúsculo, insignificante. Era desesperador para o Tampa e Crush, que nunca havia se sentido assim antes por ninguém. Tentava chamar sua atenção mas não via como, era grande demais perfeita demais, famosa, a única.

A última Coca-Cola do Deserto.

Tampa e Crush, do alto de seu bam bam bamrismo, dedicou o resto dos seus dias a um amor platônico pela Última Coca-Cola do Deserto. Justamente porque não conseguia, queria.

E porque não conseguia, cabia junto dela só em sua imaginação.

Em todos os lugares.

Clarice Freire.